AMNÉSIA ALCOÓLICA

Amnésia alcoólica é papo de bêbado. Juro que piamente eu acreditava nisso, até que fui apresentada à tequila.

Feriado, recebi alguns amigos em casa, que chegaram com uma garrafa cheinha de tequila. Preparamos a guacamole, as tortilhas de milho, sal, limão e partimos para a brincadeira: lamber o sal sobre a mão, beber todo o shot de tequila e morder o limão (a tortilha com guacamole ficou em segundo plano).

Um shot, dois, três, e nada de eu sentir os efeitos da gradativa embriaguez. Sem graça isso. O legal é ir ficando “altinha” à medida que se bebe.

Meu erro foi confundir tequila com escada, quando é de fato um elevador. Ela não sobe devagar. Ela chega do térreo ao último andar em segundos.

Não sei o que aconteceu. Sério mesmo. Em um momento eu estava bebendo os shots, no segundo seguinte alguém esmurrava a porta do banheiro para tentar me tirar de lá e no segundo imediatamente posterior eu chorava copiosamente sentada no chão da cozinha. Assim mesmo, nessa ordem, como se fosse uma sequência logicamente temporal de acontecimentos, segundo atrás de segundo. Como é que eu fui parar no banheiro e depois apareci no chão da cozinha eu realmente nunca vou saber. Não lembro.

O pior é do que eu lembro só mais ou menos. Lembro de estar ao telefone. Falando o quê com quem permanece um mistério. Como não perdi nenhuma amizade por aqueles tempos, quero crer que foi só algum infeliz de telemarketing tentando me vender algo (que nem sóbria eu compro).

Essa bebida é do mau. Ou é mágica. Ou então muito persuasiva, já que que me provou existir o que com tanto escárnio eu afirmava sem titubear que era “papo de bêbado”. Olha…. não é não.

Ah… sobre os amigos que levaram a tequila, não lembro quando e como foram embora. Aqueles eram amigos mesmo, de verdade, parceiraços. Recusaram-se a contar o que falei e fiz (se é que eles lembram de algo).

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